Вокруг Чака начали происходить странные вещи. Реальность медленно теряла очертания, словно картина, выцветающая на солнце. В самых неожиданных местах он находил записки. На клочках бумаги, на стенах, даже на опавших листьях — везде были слова благодарности, адресованные лично ему. Простые "спасибо", написанные разными почерками.
Чак не понимал, что происходит. Он был обычным человеком, жившим обычной жизнью. Каждое утро — чашка кофе, дорога на работу, вечерний ужин. Ничего примечательного. Но мир, казалось, думал иначе. Он трещал по швам, а эти послания становились единственными островками ясности в нарастающем хаосе.
Кем он был на самом деле? Почему судьба всего, что он знал, оказалась завязана на нём? Ответы скрывались не в грандиозных событиях, а в тихих моментах его существования. В той радости, что он дарил другим, даже не замечая этого. В той боли, которую носил в себе молча. В маленьких открытиях, меняющих всё вокруг. Его жизнь, такая простая с виду, оказалась полна смысла. И именно это делало происходящее поистине удивительным.
